Любовь бессмертна.

У меня есть несколько знакомых, которые работают по уходу за пожилыми. Ничего удивительного. Среди эмигрантов это довольно популярная специальность. Учиться долго не надо, зарплата более-менее. Работа тяжёлая и грязная, зато люди всегда требуются. Без работы не останешься. Свои плюсы и минусы. А что делать, если дипломом врача и десятилетним стажем в реанимации можно украсить только стену в туалете? Впрочем, я не о трудностях  эмиграции, а совсем о другом.

Люди в эти центры попадают уже в таком возрасте, когда себя практически не помнят,  многие не встают. Именно в этом состоянии из человека лезет то, чем он был всю жизнь, но что тщательно  скрывал, иногда и от самого себя. Кто-то дрочит пол одеялом всё время, кто к персоналу пристаёт. Например, одна бабка отказывалась есть, пока не подержит моего знакомого за жопу. Центры самоконтроля уже работают.

А есть и другие люди. У них в жизни была любовь. Нет, не так. С большой буквы Любовь. Опять не так.  ЛЮБОВЬ.   Вот так правильнее. Они всю жизнь пылинки друг с друга сдували. И теперь, растеряв все мозги в маразме, только это и помнят. У одной бабки мозги совсем отказали, у её мужа почти совсем. Но то, что он её любил - ещё помнит. И они сидят в колясках, а он её за руку всё время держит. Есть не начинает, пока она не ест. И всё время из своей тарелки кусочки ей перекладывает.

Одна пара мою знакомую просто поразила. Что-то уникальное.  Всю жизнь прожили душа в душу. А потом оба из ума выжили. Ничего не помнят с утра, что вечером случилось. И себя тоже не помнят и родственников. Но что-то такое, видимо, в дальних закоулках мозга осталось. И они заново друг с другом познакомились. И дед полоумный стал за своей же бабкой заново ухаживать, а она ему стала глазки строить. Потом, наутро они опять себя не помнят и снова знакомятся. И опять друг за другом ухаживают.
Вот такая история любви.